Ci-contre, un village de mon cru, donc imaginaire. Mais provençal sûrement  !

Catherine M. m’a gentiment offert ses photos.


JOUR DE VENT



Le «MAITRE» ce matin, s’est levé du pied «Nord»...

Balayant les nuées d’un soupir démentiel,

Il a pris son pinceau pour azurer le ciel...


Le mimosa s’égrène en gouttelettes d’or;

Les harpes bleues des pins chantent en grésillant,

L’olivier rabougri aux bras rhumatisants


Courbe en se lamentant son échine bossue,

Des bourgeons floconneux s’égaillent dans les nues,

Et le figuier frémit, toutes paumes ouvertes...


Alanguie et docile ainsi que femme offerte,

Tendant son corps brûlant au souffle magistral,

La Provence frissonne aux baisers du MISTRAL.


Jean-Pierre Varache


Pendant que les canards barbotent, et nasillardent,

les Amis Botanistes se promènent autour du Lac.